20 oct. 2009

De la ingratitud y otros males

Sería coherente y convincente escribirle una carta a Wolfango; pero como este animalito anda por los aires, prefiero no más escribir una perorata del "porqué" de mi ingratitud bloggera y otros males.

Once lectores tengo. Once fans incondicionales (mentira), que me siguen (mentira) y que me aman (mentira); pasa pues, que su majestá Camélida de las Flores, anda sumida en una nube escrupulosamente ortodoxa y sin vuelta atrás de la enfermedad más alucinante del mundo; estoy enamorada, i'm in love, ich bin verliebt y bueno, vayan y traduzcan ustedes en otros dialectos…, el estar enamorada (o) suena bien en cualquier idioma.

Parezco estúpida -en serio-. ¡Nunca me llegó el amor así! A sopapo limpio.
Pensé que a lo mejor era amor -del bueno- pero no como “el amor” que viví atrás…, como que uno se aferra de lo antiguo y predominante; -solamente- porque tiene miedo a morir de amor… “Sólo los giles mueren de amor” -Oscar Brie- fue una de mis frases de cabecera por mucho tiempo, hoy la erradico. ¿Cómo voy a morir de amor? ¡¡¡Yo vivo de amor!!!! Respiro amor, exhalo amor, despierto amor, canto amor y eso; queridos camélida seguidores; me convierte en una estúpida fémina vulnerable enferma, embriagada y sobredosificada de amor…

Ya saben (los que me siguen de cerca), que andaba hace bastante buscando estabilidad y alguien que me ame snif, ¿porqué es tan difícil encontrar a alguien? ¡NADA! Me respondo no más con la mera afirmación de que a veces Dios (o el de arriba) se huevea denso y nos manda huevón tras huevón -solamente- para quitarnos la fe en la humanidad, hasta que se hastía de nuestro sufrimiento latino y ¡¡zaz!! Nos manda a “esa” persona…, jajaja ¡¡qué ñoña!! Si dejan de leer este post (o este blog) y se van a vomitar, juro que los entiendo…, mas sepan amigos/as míos, que este sentimiento es la cosa más increíble, satisfactoria, hermosa, deliciosa, avasallante, ahogante, pura, inexplicable y demás verbos entendidos, que un ser humano pueda sentir… ¡¡¡Así que propongo un brindis!!! Qué viva yo y mi amado, que viva Asesino y su amada y que vivan ustedes; los que tienen ovejita a su lado y los que no! Que viva la vida!!!!!

Y para terminar…, disculpen por este post, i might take off a while, thus i’m in love and i just can’t think right.

Camélida Feliz

PD: pásense pues por mi otro blog (vayan a mi perfil) se llama: FACKAFF 
Que la fuerza los acompañe.

 



13 oct. 2009

Que el sol no se atreva a marcarte la piel como si fueras de su feudo, ni que la lluvia moje tu pelo y te engendre frío.


Que la luna no se atreva a despertarte en las madrugadas por su luz tenue y a veces cegadora, que no pretenda -ni por un instante- llevarse tus momentos.


Que las piedras no osen interponerse en tu camino -bajo ningún concepto-, no porque no sepan quién eres tienen tal privilegio.


Que los tonos rojos y blancos, matices de negros; sepan hoy y ahora que tienes un amuleto. La conspiración de colores, esta vez ha muerto; que todas las heridas que te has hecho sean ahora llagas mías, compartidas, presumidas y por sobre todo que sean tuyas y mías.


Que las lesiones marcadas por todos sus silencios sean ahora anuladas por nuevos comienzos; raíces clavadas desde tu primera hasta tu última vértebra; agotadas, raíces que ahora callan, pero que poco a poco se clavan en ti, en mí, en nuestras alas.


Que las palabras no se atrevan a hablarte, primero ellas -deben- escucharte; que las hojas de los libros den mil vueltas, hasta que se den por vencidas y te hagan una reverencia…


Que nada ni nadie pretenda mirarte, juzgarte, besarte…, ahora eres mío y tuyo es mi arte.


Que nada ni nadie pretenda lastimarte, tocarte, hablarte…, ahora eres mío y tuyo es mi mensaje…, mis dones, mi sangre, mi vida y mis calambres.




…”lista, precisa, bonita, alerta y fundamentalmente equilibrada”…


¡Existe, porque tú existes!






*Cita: L. R.

6 oct. 2009

Trastocada Yo

Trastocada:

Toda la noche ha soñado con el sonido de los nueve mil cuchillos y navajas siendo afilados contra la pared mestiza.

Se ha despertado sobresaltada por la excitación y el morbo que le provoca el sonido del filo de las mismas; las chispas musicales que se desgarran del brillo del macizo acero.

Es la madrugada y no ha podido conciliar el sueño, entonces se ha levantado para tomar café. -Toma café-, se acuesta de nuevo.




Basta.



Se ha levantado, se ha confinado en el baño, muchas palabras de placer ha propagado y decide -bien-, bañarse entre pelajes y agua color chocolate.

Comienza su faena, el filo de las navajas la espera, es casi tan increíble como montarse en estrellas!! No, no tanto, o tal vez!

Primer cogote blanqueado, olor a lavanda, se filtra por sus narices con un rastro de barba…, toma el pescuezo firme, siente la traquea, saliva tibia que todavía desfila por su frágil garganta y en menos de cuatro segundos sus manos se inundan del tibísimo líquido potencial de sus entrañas.



-NO…, de las entrañas del cuello olor a lavanda-.



Siguiente!!! Negra azabache, pequeña como rata, no pesa más de tres kilos y ya tiene barba! Zaz! Primer navajaso; rebanada la oreja derecha; ¿cómo escuchará a Neil Diamond ahora? -Demasiado tiempo, la otra oreja ya ha sido de su base saqueada-.
Obesita y enana, corretea sin ganas, sus orejas sangran y le nublan el alma! Pero ella la sigue; tiene otra navaja, más fila, más brillante, es hasta elegante! Con un certero corte le ha rebanado la cola diminuta; cosita peluda que todavía reacciona a acciones humanas…

Corre, se esconde, le duelen las patas, está envuelta en sangre y vomita con ganas! Bajo la cama de metal oxidado se siente tan débil, siente que se duerme; -no-, tal vez sólo es la muerte.

Siguiente!!! Felino zopenco que ha venido a caer a sus garras, los dientes los tiene entre sus entrañas, corta la cola en un solo movimiento, escupe palabras y luego lamentos! El gato escapa no se dónde, no sé cómo, mas escapa.

Siguente!!! Bicho enrulado en matices de bronce, toma sus pelos como si fueran dos postes; los jala y los mutila, sus ojitos se petrifican, sabe que ha llegado el momento de decir adiós a su hordita…, certero el corte, en plena cabeza, el hueso no sede, solo lo alimenta, fugaces miradas de odio en colores el shock es tremendo, vomita canciones.

Manos rojas/guindas. Olor a pulmón, sangre ultra viscosa se filtra en sus pies; uñas rojísimas -como si fuera una diva- sonrisa maliciosa “es simplemente una cría”; objeto del deseo para esta manía, trastocada como le dicen, que no se queja ni se enfría…

Orgasmo lúdico de sangre en sus pies, rodillas, manos y codos! Se siente tan bien?! Lo ha superado! Hocicos chiquitos y grandes dan vuelta al manzano, huele a podrido y no es tan sano.

Trastocada yo, trastocadísima yo…, me embriago con el sonido de las navajas fulminantes que cantan mi canción, “mañana comenzamos con otro montón, al final se merecen eso por lo que son”…, “yo he parido!! No es estético pero es real, cicatrices surcan toda mi humanidad; entonces porqué ellos no”?



Trastocada yo.



4 oct. 2009

Mentitas

En más o menos cuatro mil minutos todo ha pasado. Miradas furtivas y palabras entre susurros, besos imaginarios enigmáticos y temáticos.

Mil millones de minutos atrás; las mismas miradas furtivas, similares palabras susurrantes, tabúes extraordinarios que ninguno confesara a nadie, porque a nadie pareciera importarle…, al final; ¿a quién le importa en realidad?

Gigantescas alas los separan y no se han dado cuenta.                                       ERROR
 -ya se han dado cuenta-.

Muchísimos millones de minutos atrás, sin haber miradas furtivas ni palabras entre susurros, mucho menos besos enigmáticos y temáticos, las alas crecían por allá y por acá! Las de él un poco más grandes, las de ella más delicadas y audaces!

Momentos de mediteo feroz varias veces por semana, palabras arrebatadas y rebuscadas al mejor estilo kafkaiano…

Sendos matices de verde han encontrado juntos. Árboles abiertos y cerrados han escalado -o volado, trepado, robado, mascado-…

Momentos fugaces de olor a hierbabuena, conversaciones en La Catedral; sin querer emular –bajo ningún concepto- a Vargas Llosa.
Tedios de tardecita/nochecita, esperando -las dos veces- con ansias el momento de la charla y el café imaginario. Música, drogas, política, libros, libros, libros!!! Cualquier tema es interesante (apasionante) si lo comparten. -Dicese que sí, mil veces sí-.

Patitas juntas, calor abnegado, palabras cruzadas a las cuatro de la mañana…, emoción que levita aún en su espalda.