Querido Wolfango (ocho)



No sé cómo empezar sin herir tus sentimientos, Wolfango... O mejor la pregunta, ¿tienes sentimientos querido Wolfango?

Hace mucho, mucho que no te escribo y han pasado tantas cosas Wolfango, muchas de ellas, no te las he contado por falta de tiempo, ganas, inspiración... Pero con vos todo bien, porque me pregunto si siquiera si lees mis cartas! Por ahí y no leíste ni la última que ni me acuerdo que dice Wolfango... Pero tienes que saber, que en mi corazón siempre serás el peor psiquiatra de mi historia, y lo sabes.

Cáncer Wolfango. Tiene Cáncer en nivel 3 y tiene 26 años. Es más inteligente que ocho personas juntas, más brillante que cualquier escritor de novelitas y más entregado que yo a la vida, (solo que lo mío es al revés, ya sabes cómo va). Se nos va el muchachito de 26 años en un par de meses, años... Igual, su esperanza de vida -si es que la Quimioterapia funciona- es de 10 a 15 años... Requeteguau, ¿¿no??

¡Eres un hijo de puta madre, asqueroso pedazo de tipo que anda drogándose con vino y cigarrillos morenos! ¡Eres el asco convertido en persona, disfrazado de médico y sanador de locos que -como yo- esperan su turno!
Trato de controlarme Wolfango, pero no puedo, la rabia me quiere domar y no puede.

He llorado
He indagado
He querido el cambio
He rogado

La muerte no me quiere a mí, sino a él. Hablé sobre las negociaciones y dijo que no. Otra vez no. Y vuelvo a comenzar de cero la canción Wolfango. ¿Porqué?, porqué Wolfango, ¿porqué?


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