Mis desgracias cotidianas... (más desgracias que gracias)

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Querido Wolfango: (tres)

¡ERES UN HIJO DE PUTA! ¡Nunca me dijiste que habría este tipo de ataques toda vez que decidiera escribirte! ¡Nunca mencionaste que la tortilla se daría la vuelta! Solamente tenía que ser una niña buena, una niña obediente… ¡¿no lo fui Wolfango?! ¡Te juro que al menos sí tenía la intención! Vamos a obviar esas tres semanas Wolfango, para que no caiga en lo que sabemos… vamos a obviar los sucesos drásticos y trágicos para concentrarnos en mi salud mental, ¿estamos? No me han ayudado (las drogas). No. No me ha ayudado, no. Tampoco. No, no y no. Ella, ella a veces… la última vez que fui sí me ayudó, pero ya sabes, dice todo lo que quiero escuchar… entonces me he sentido sola. ¡No me interrumpas Wolfango! Basta… estoy bastante molesta, no voy a salir con la zalamería de “nadie me entiende”, eso ya lo sabemos hace tiempo. Toca no más que me vaya a la perrera municipal a esperar mi muerte pacífica (o a palazos), pero al fin y al cabo entre los perros y las perras y observar sus orgías perruna...
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Ella no cede más

Esta mañana ha abierto los ojos y los ha sentido más secos que nunca. Es decir, su inagotable fuente de lágrimas saladas, al fin cedió al fin. Entonces se sienta sobre el colchón. Se destapa y bosteza casi con emoción; acaricia la cama, su lado y el lado de él -o el que fuera de él-. Sonríe, pero esta vez no es forzado, siente que por más que quiera, las lágrimas la han abandonado y no nacerán más. Se echa de nuevo, estira sus articuladas articulaciones; sus huesitos suenan y la llenan de sabiduría ancestral. Se huele el hombro derecho, huele a planta, es que le gustan las plantas. Se levanta al fin y se mira desde el cuello para abajo, el pijama le estorba y se lo quita, entonces queda desnuda. Mira los tatuajes repartidos por toda su anatomía, cándidos, relajados, ellos saben pero no saben y -honestamente-, ella prefiere que por ahora callen. Entra al baño, enciende la ducha y guarda las navajas que hubiera comprado; las envuelve en una toalla, las guarda debajo del lava...
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Cuento de domingo por la tarde...

Después de: En la posición de hace más de 12 horas se miran. Sebas la observa sin prestar atención en cómo las facciones de ella han cambiado; cómo su frente se ha llenado de arrugas chicas, cómo sus ojos no llevan el brillo de antes, cómo sus manos se han llenado de cayos. Ella lo mira a su vez y fuma una bocanada más de cigarro barato, acaricia al gato que yace cerca. Mirar sin ojos es difícil, y Sebastián actúa como si aún los tuviera dentro de las cuencas, pero no es así. Ella también lo sabe. El gato se mueve, ella lo sigue con la mirada perdida y fuma de nuevo. No hay un díalogo, no es necesario, las últimas 24 horas han sido suficiente para manifestarse mutuamente lo mucho que se aman (u odian) y lo mucho que ahora se importan. Ella: el gato suele ser el compañero ideal de quien no quiere compañía, ¿lo sabes? Sebas: no me gustan los gatos. Ella: pero son excelentes compañeros. Yo no sé qué haría sin los míos. Sebas: a vos no te gustaban los gatos, y esos "tuyos" ya no ...
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